Une respiration. Puis l’eau.
Un homme, dos au public, parle.
Un soir, il n’entre pas dans le bar où les
autres rient. Il reste dehors. Il dérive. Il
suit un inconnu — un homme banal, mais
étrangement en paix. Dans une salle de
bain embuée, sous le bruit continu de l’eau,
quelque chose se fissure pour de bon. Ce
n’est ni héroïque ni spectaculaire. Juste un
corps, un regard, et l’irréparable.
Après — ou peut-être avant — il y a celle-là.
Une femme qui le regarde vraiment. Qui
lui demande de rester. Qui lui demande s’il
l’aime. Avec elle, une seconde existe. Une
vraie. Fragile. Suffisante pour tout faire
basculer.
Celle Là est le récit troué d’un homme qui a
voulu voler la paix d’un autre et qui n’a pas
su survivre à celle qu’on lui offrait.